Perfect Night

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– Il est sympa, votre bouquin ?
La question vient de mon voisin de gauche. C’est un type qui doit avoir la trentaine et à qui j’attribue aussitôt trois qualificatifs dans mon esprit : insipide, impoli, intrusif. Il n’est pas la raison de ma présence ici ce soir. Je ne suis pas venue pour draguer et encore moins me faire draguer. Ce serait déprimant et il renvoie précisément cette impression pathétique du gars à l’affut. C’est le genre d’homme à conclure qu’une femme seule dans un pub, en début de soirée, est une invitation au flirt. C’est donc précisément le genre d’homme que je fuis comme la peste. Il s’est rapproché depuis que je me suis installée, je l’ai remarqué même si je n’ai rien dit. J’avais l’espoir naïf qu’il n’allait pas oser m’aborder. J’ai une foi immense en la nature humaine. Pourtant il me semble que ce spécimen est une cause perdue. C’est pourquoi je ne prends pas la peine de lui répondre et préfère reporter mon attention sur mon livre.
– C’est un polar ? insiste-t-il sans saisir la portée du message pourtant clignotant que mon attitude renvoie.
Drague mention gros lourd, en plus. Je continue à faire comme s’il n’était pas là. Avec un peu de chance, il finira par comprendre que mon silence équivaut à un refus d’engager quoi que ce soit avec lui. Y compris une simple conversation. Mais je ne me fais pas trop d’illusions ; s’il avait une once de bon sens, il aurait déjà lâché l’affaire. Je recommence la lecture de la même phrase pour la troisième fois, son interruption rendant l’exercice difficile.

J’aurais dû me douter qu’il n’était pas du style à saisir la signification de mon langage corporel. Je me suis détournée de lui, lui offrant une partie de mon dos comme interlocuteur, j’ai laissé mes cheveux retomber autour de mon visage pour créer une barrière entre nous, et j’ai relevé mon livre afin de mieux me dissimuler derrière ses pages. Rien à faire, il est aussi bouché que je le craignais.
– J’adore les polars. Je suis même assez doué pour repérer le coupable dès les premiers chapitres. J’ai le flair pour débusquer les assassins, et vous ?
En ce qui me concerne, je suis particulièrement douée pour repérer les victimes. Parce que s’il poursuit son interrogatoire, je peux m’arranger pour faire de lui le corps qu’on découvre dès le premier chapitre. Mais je ne vais pas lui répondre ça, il serait capable de prendre mon sarcasme pour un encouragement. De toute façon, il n’a pas besoin de moi puisqu’il continue son monologue comme si je n’étais pas là.
– J’ai commencé à écrire un roman, vous savez. Mon héroïne vous ressemble, justement. Si vous me dites comment vous vous appelez, je pourrai même lui donner votre prénom.
– Te fatigue pas, mon vieux : elle repart avec moi, ce soir.
Je redresse la tête d’un coup. Je regarde celui qui vient de se joindre au discours du gros lourd et s’est installé à ma droite sans que je ne m’en aperçoive. Il porte un uniforme de militaire et retire un sac de voyage de son épaule qu’il dépose tranquillement au sol, à ses pieds. Il a la peau mate, tendance café au lait, mais ses yeux sont vert pâle et accentuent son métissage.

Yeux qui me scrutent comme s’il attendait une réaction de ma part à son intrusion. Pourquoi lui en fournirais-je une alors que je m’applique pour ignorer le fan de polars depuis une dizaine de minutes ? Le sourire arrogant que le militaire affiche me pousse au contraire à lui faire bénéficier du même traitement. C’est le contrat tacite : j’en ignore un, j’ignore le suivant. Pourtant, alors que son approche est sûrement pire que celle du type de l’autre côté, je suis incapable de détourner le regard comme je devrais le faire afin de lui envoyer le même message qu’à l’autre. J’aimerais que ce ne soit pas le cas, mais cette volonté ne suffit pas à mettre mes intentions à exécution. Au lieu de ça, je continue mon observation. Ses cheveux ont la longueur réglementaire : coupés très courts autour des oreilles et à peine plus longs sur le dessus. Ses joues sont elles aussi rasées de frais. Tout dans son aspect est impeccable, jusqu’à la petite fossette qui se creuse sous sa pommette droite lorsque ses lèvres s’étirent un peu plus encore. Le coup de la fossette, ça me semble un peu déloyal. Ça me renvoie à certaines de mes lectures où l’héroïne craque systématiquement pour les fossettes du héros, où qu’elles se trouvent. Ces romances font du bien au moral et au cœur, mais elles ne reflètent en aucun cas la réalité. Ce serait bien que je m’en souvienne.